”
她关上水龙
，拿毛巾擦了擦手，转过身来看我。
灯光从她身后打过来，把她白色短发的
廓镀上一层淡淡的光晕。
她看了我一会儿，抬起手，指尖贴着我的额，按了一下。
她的手有点凉，带着洗洁
淡淡的柠檬味。
“没发烧。”她说，却没收回去。手顺着我的额滑到我的脸侧，停了一瞬，像在确认什么，又像只是忘了移开。
那几秒钟里，厨房里只剩下冰箱低低的嗡鸣声。我站在原地，没有躲。她也没动。
然后她像是被自己烫着了似的，飞快地收回手，低整理了一下围裙的系带，声音有点哑，却故意装得很平常：“快去睡吧，别在这儿站着了。”
我没走。
她在水槽边站了一会儿，重新打开水龙，冲洗那只已经洗得很
净的碗。
水流哗哗的，她把碗翻过来，放回沥水架上。
然后又拿起来，又冲了一遍。
“妈。”
“嗯？”
她没回，但肩膀微微绷紧了。
“明天早上还做手擀面吗？”
她顿了一下，然后轻声说：“做。”
“那我睡了。”
“去吧。『发布邮箱 ltxsba @ gmail.com』”她把那只碗放回沥水架上，伸手关掉水龙。
厨房一下子安静下来。
她站在那里，背对着我，不知道在想什么。
过了几秒，她转过身来，走到我面前，抬手把我衣领上蹭到的一小片灰轻轻拍掉。
她的指腹擦过我的锁骨边缘，像一只蜻蜓点过水面，只留下极轻极轻的涟漪。
“明天早上七点半起来。”她点了点我的额，“别让我喊第三遍。”
说完，她拎起围裙挂到墙角的挂钩上，拿抹布把灶台擦了一遍，又转身把碗筷收进柜子里。
然后她走到厨房门
，回看了我一眼。
那一眼里好像有很多话，又好像只是一句很普通的“晚安”。
“去吧。”她又说了一遍。
我嗯了一声，转身往楼上走。
背后传来她关上厨房灯的咔哒声。
走廊又陷
昏暗中，只有从她卧室门缝里透出来的一线暖光，像一只半睁半闭的眼睛。
我走到自己房门，没有立刻进去。我站了一会儿，听见她卧室的门轻轻合上，然后整座老宅又沉进那种熟悉的、静悄悄的气息里。
我低看了看自己的手。
刚才她拍掉灰尘时，指尖贴过锁骨那一小片皮肤。
那种凉凉的触感好像还留在那里，像一滴水珠被风吹散之前，短暂地停在叶尖。
我推开门，走进房间，没有把门关严。
夜里十二点过了，老宅沉得像一井。
我躺在床上，月光从窗帘缝里照进来，在天花板上拉出一道细长的白线。
那道线晃啊晃的，像一根银白色的蚕丝，勾得我脑子里怎么也安静不下来。
我今天又梦到她了。
不，是清醒的时候。
晚饭的时候，母亲端汤出来，在我对面坐下。
她今天穿了一件淡青色的长旗袍，袖挽到小臂，露出的那截皮肤白得像瓷器。
她低喝汤，耳侧那几缕白色的短发滑下来，她用指尖别到耳后。
动作很轻，很自然，可我的目光就黏在那一截指尖上，黏在她微微倾斜的脖颈上，怎么都移不开。
她大概是注意到了，抬起来看我：“怎么不吃？”
“……汤有点烫。”
“我晾了那么久还烫？”她狐疑地看了我一阵，然后站起来，走到我这边，端起我的碗，用嘴唇轻轻碰了碰碗沿，“不烫啊。”
那碗沿我刚刚才碰过。
她喝汤时嘴唇凑到的位置，离我凑过的地方只隔了不到一指宽。
她自己在做这件事的时候完全没察觉，把碗放回我面前，又坐回去。
我却盯着碗沿上那一点淡淡的、沾过她红的痕，喉咙得发紧。
更要命的是，她的手背在收回时，擦过了我的手腕。
就那么一瞬间，大约半秒钟，她的皮肤比我的凉一点，像一块被井水浸过的玉，从我腕骨边缘滑过去。
我的小腹像是被
扔进了一颗火星，腾地一下烧起来。
我赶紧把腿别再桌下，低猛扒了一饭。
这种
子过了快一周了。
她好像比从前
笑了，也说话了。
每天晚饭都会坐到我这边的位子来，给我夹菜，问我在学校上了什么课，问我书读得累不累，问我要不要再添一碗汤。
她会在我出门
